Sobre as Casas
Depois um pedreiro aproximou-se e disse, Fala-nos das Casas.
E ele respondeu, dizendo:
Na vossa imaginação construí um abrigo na floresta antes de construirdes
uma casa dentro das muralhas da cidade.
Pois assim como tendes vontade de regressar ao crepúsculo, também o
errante que existe em vós, sempre distante e solitário o tem.
A vossa casa é o vosso corpo em ponto grande.
Cresce ao sol e dorme na quietude da noite; e tem sonhos.
A vossa casa não sonha?
E ao sonhar não deixa a cidade e vai para os bosques e colinas?
Pudesse eu juntar as vossas casas na minha mão e espalhá-las pelas florestas
e pelos prados.
Os vales seriam as vossas ruas, e os caminhos verdes as vossas avenidas,
e procurarieis uns pelos outros nas vinhas e trarieis nas vossas roupas a
fragrância da terra.
Mas ainda não chegou o momento dessas coisas acontecerem.
Os vossos antepassados, com receio, fizeram-vos permanecer juntos.
E esse receio perdurará mais algum tempo.
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Mais algum tempo e as muralhas da vossa cidade separarão os vossos lares
dos vossos campos.
E dizei-me, povo de Orfalés, que tendes vós nessas casas?
Que guardais vós a sete chaves?
Tendes paz, a calma necessidade que revela o vosso poder?
Tendes recordações nas abóbadas que assentam nos cumes do espírito?
Tendes a beleza que conduz o coração das coisas modeladas em madeira e
pedra à montanha sagrada?
Dizei-me, tendes isto nas vossas casas?
Ou só tendes conforto e o desejo do conforto, essa coisa que entra na vossa
casa como hóspede e logo se transforma em dono e depois se apossa de tudo?
Ah, e se transforma em domador, e com o chicote faz dos vossos maiores
desejos meras marionetas.
Embora as suas mãos sejam de seda, o seu coração é de ferro.
Embala-vos até adormecerdes para ficar junto à vossa cama e escarnecer da
dignidade da carne.
E troça dos sentidos sensatos e torna-os frágeis navios.
Na verdade, o desejo do conforto mata a paixão da alma e depois acompanha,
sorrindo, o seu funeral.
Mas vós, filhos do espaço que repousais na inquietude, não vos deixareis
apanhar nesta ratoeira nem vos deixareis domar.
A vossa casa não será uma ancora mas um mastro.
Não será uma ténue película que tapa uma ferida, mas uma pestana que
guarda o olho.
Não encolhereis as vossas asas para passardes pelas portas, nem curvareis as
vossas cabeças para que não batam no tecto, nem receareis respirar com medo
que as paredes se desmoronem.
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Não vivereis em túmulos feitos pelos mortos para os vivos.
E, embora magnificente e resplendorosa, a vossa casa não reterá o vosso
segredo nem abrigará a vossa aspiração.
Pois aquilo que é ilimitado em vós habita a mansão do céu, cuja porta é a
neblina matinal e cujas janelas são os cânticos e os silêncios da noite.